Sua arte minha arte

"Verdadeiramente foi o princípio da minha vida, tudo o que sucedera antes foi como o pintar e vestir das pessoas que tinham de entrar em cena, o acender das luzes, o preparo das rabecas, a sinfonia... Agora é que eu ia começar a minha ópera" O que poderia explicar o fato de estar no meu limite pessoal e encalhado numa viajem totalmente absurda e obsessiva, eu não poderia dizer que era o amor, então não arrisco. Andamos uns 600 metros até um posto. Não havia ninguém no local, apenas duas motos velhas e um carro que provavelmente não saía daquele lugar por muito tempo. - Marie, não havia um lugar menos ruim pra ir? Esse até que é bom demais, mas sei lá, sinto falta de goteiras e ratos (falei ironicamente com a sobrancelha arqueada). - Engole sua ironia e morra com ela engasgado! - Ah que nada, se eu morrer você vai chorar muito e de tristeza vai padecer. - Experimenta. - É. Tá bom, eu vou lá fora. Quero ver se acho uma faca, qualquer coisa pra testar. - Id

“Desde o momento em que te vi Sei para onde vou Eu me proponho ser para você Uma vítima quase perfeita Eu me proponho ser para você” O que haverá em mim após esses amores brutos que levaram minha alma? O que sobrou de tantas agressões, machucados? Vieram os sangramentos, até adormecer completamente em meu peito. Amar seria uma doença degenerativa? Um sentimento envaidecido, que de tanto sentimento destruiu a si mesmo? Um beijo na face, um tapa logo em seguida, a mão atravessando o próprio espelho e a carne friamente cortada. Seria eu quem está cortado? Seria o outro que é meu reflexo o machucado? Não sendo suficiente, na hipocrisia do ego sentimental, buscando provar-se como o suficiente, arrisca-se a justificar. Eu sou um homem suficiente. Eu sou uma mulher suficiente. Mas não é, é preciso mais. O que haverá depois desses amores brutos aos quais já não pertenço? São velhos amores desfeitos? Laços sujos de lembranças. Agressões entrecortando todas as pal