Sua arte minha arte

“Inquieta-me, passar por você, sem que eu não o olhe! Meus olhos... Foram feitos, para ver o amor   em seu coração!” (Desconhecido) Sabe daqueles dias cansados e um pouco gastos? Foi mais ou menos assim para Rafaela. Havia trabalhado por horas, mas parecia que os cadernos de contabilidade só aumentavam em sua mesa. E quando a hora bateu na liberdade do final do expediente, acomodou toda aquela papelada na bolsa, entrou no carro. Colocou a bolsa no banco ao lado e começou a dirigir. Sentia-se muito confortável com aquela sensação de satisfação da volta para casa. A Rafaela não tinha filhos, mas tinha a velha casa. Incompleta, meio bagunçada, e solitária. A cozinha era pequena, apesar de poucas coisas, quase não havia espaço entre o fogão e a parede que emendava uma espécie de cozinha americana. Era uma casa toda pequena, quente, mas ainda assim era dela, ou resultado dos esforços pessoais. Na pequena varanda, ela tinha algumas poucas plantas, que ela cuidava diariamen

Eu não como, Eu não sei como, Mas eu não como, Porque comer vem do alimentar, E dessa palavra eu só lembro de devorar, Devorar você em minhas palavras. Eu não me nutri, Eu não sei de nutrientes, Eu sequer vi sementes, Mas não sei se mente, Porque toda flor um dia foi galho, E de flor eu só entendo de aroma, Aroma que conheço do cheiro de tua pele. Eu não absorvi, Eu não sei de nada, Eu sequer ouvi falar, Mas não sei se aprendi a ouvir, Porque ouvir precisa de fome de atenção, Para engolir tudo atenciosamente, Digerir, Para nutrir, Para transformar. Eu, nada sei, Tampouco vou falar de ti, Me abstenho a ser apenas palavras que devoram teus nuances mais quietos. Me alimento disso, De não saber, De não comer, De ouvir.