Metamorfose

Tem horas que a gente sai atropelando tudo que é palavra, sentimento, e engole até o silêncio que incomoda a quem quer que esteja ao nosso lado. É que o que vai dentro do outro é por demais camuflado pra se conhecer inteiramente. Existe todo um universo em cada um, que nunca para, que sempre está ora expandindo, ora atenuando. Desse jeito todo ponto de vista é relativo.

“É pra dentro que vemos... 
Caem-nos uma a uma 
As compreensões que temos 
E ficamos no frio 
Do Universo vazio...“

De alma, tudo é concernente, arbitrário depois de certo tempo. Nada se sabe além do que está na superfície ou que consentem que saibamos. O que há de dar-se são olhares, palavras ou gestos. Pra ter em troca apenas uma conjetura de entrosamento que traga qualquer resquício de similaridade.

“Em que és [...J fictício, 
Em que tempo parado 
Foste o (...) cilício 
Que quando em fé fechado 
Não sentia e hoje sinto 
Que acordo e não me minto... “

Seja lá que alma me carregue cá dentro, ou que sinceridade eu deixe envaidecer minhas extensas interrogações, sou aquilo que não se sabe existir, ou outro ser indiferente (talvez) a sentimentos. Eu sou aquilo que está em esquecimento, que todos têm, mas que não se é sabido.

“Quase que me embriago 
De mal poder pensar... 
O que mudou e onde? 
O que é que em nós se esconde?“

Eu vivo em outros, vivo por permear parecenças. Vivo a escrever o que eu sinto, incompletamente, como se eu fosse ora todos, ora ninguém. Devo eu ser um “pseudo-eu” com muitos “se”, e “talvez”. Por isso vivo a escrever aquilo que mais parece um livro, e que ao alcance só se tem depois  que vai-se foleando. 

“E, assim, me construo a ouro e sedas, em salas 
supostas, invento palco, cenário para viver o meu sonho 
entre luzes brandas e músicas invisíveis.”